¿Qué es realmente un Templo Digital?

Fotografía autoral de El Ojo de Venus. Templo de Isis en Philae, Egipto.

Durante mucho tiempo pensé que estaba construyendo una página web. Eso era, al menos, lo que el mundo veía desde fuera. Un dominio, algunas fotografías, una biblioteca, varias puertas y un lugar donde ir ordenando aquello que iba naciendo. Sin embargo, muy dentro de mí sentía que estaba ocurriendo otra cosa. Había una intención mucho más antigua que todavía no sabía nombrar.

Con el tiempo comprendí que una Obra no necesita únicamente ser vista. Necesita un lugar donde poder expresarse en autenticidad y permanecer. Un lugar que siga respirando cuando la autora guarda silencio, cuando la creatividad entra en barbecho o cuando la vida pide volver a caminar despacio.

Mucho antes de necesitar ser vista, una Obra necesita permanecer.

Yo no quería construir un lugar donde una mujer llegara, leyera dos párrafos y desapareciera para siempre.

Quería que sintiera el mismo deseo que siento cuando entro en una librería antigua y, sin haber abierto todavía ningún libro, algo dentro de mí ya ha empezado a respirar distinto. Ese instante en el que la piel reconoce un lugar antes incluso de que la mente pueda explicarlo. Ese momento en el que sabes, con una certeza extraña, que podrías pasar allí toda la tarde sin mirar el reloj.

Porque una Obra también merece despertar ese deseo.

No el deseo de comprar.

El deseo de quedarse.

Durante años escuché que una web debía convertirse en una máquina de conversión. Después llegaron los embudos, las automatizaciones, las métricas y la obsesión por retener la atención unos segundos más. Nunca conseguí sentirme del todo cómoda con esa conversación. No porque estuviera equivocada. Simplemente hablaba de otra necesidad distinta a la mía.

Hay lugares donde una mujer entra y enseguida siente que todo le pide algo.

Que compre.

Que responda.

Que se suscriba.

Que avance.

Que decida.

Y yo… yo quería exactamente lo contrario.

Quería un lugar donde pudiera aflojar los hombros. Respirar. Sentarse un momento. Dejar que la palabra descendiera despacio, como desciende una mano cuando acaricia algo que ama y no necesita poseer.

Porque la verdad nunca llega cuando la perseguimos.

Llega cuando dejamos de empujarla.

Confieso que me enamoran las casas.

Las viejas.

Las que conservan el olor de la madera cuando llueve.

Las que crujen un poco por la noche.

Las que parecen recordar a quienes las habitaron antes.

Siempre he sentido que una página web podía construirse de la misma manera. No como una superficie brillante donde exhibirse, sino como un lugar que, con el tiempo, fuera impregnándose de vida. Un lugar donde cada ensayo dejara una huella. Donde cada mujer que entrara aportara también un poco de su respiración, aunque nunca llegáramos a conocernos.

Y quizá por eso disfruto tanto cuando una mujer empieza a reconocer el templo que su Obra lleva tiempo pidiéndole.

No solo el mío.

También los de otras mujeres.

Hay un placer muy difícil de explicar en descubrir, junto a otra mujer, cuál es el primer espacio que su Obra necesita para empezar a habitar el mundo.

No aparece porque yo lo imagine.

Aparece porque, poco a poco, ambas aprendemos a escuchar lo que esa Obra lleva tiempo intentando decir.

Entonces empiezan a revelarse los planos fundacionales.

Dónde entra la luz.

Qué conversación sucede primero.

Qué puerta aparece después.

Qué habitación necesita silencio y cuál desea abrirse de par en par.

No construimos un templo desde una idea prestada.

Descubrimos la arquitectura que ya estaba esperando ser habitada.

Y solo entonces aparece su forma.

A veces será una web.

Otras una biblioteca.

Una escuela.

Una consulta.

Un estudio.

Una casa.

Porque un templo nunca empieza por sus paredes.

Empieza por la vida que ha venido a custodiar.

Y cuando esa arquitectura aparece, construir el lugar que la sostendrá deja de ser una cuestión de diseño.

Se convierte en un acto de cuidado.

Un espacio que cuida a la mujer que lo habita, pero también a cada mujer que un día cruzará su umbral sin saber todavía que estaba buscando exactamente ese lugar.

Porque un templo no protege solo a la Obra.

También protege a quienes llegan hasta ella.

Por eso nunca he sentido que Instagram fuera mi hogar. Las plazas son maravillosas. En ellas las personas se encuentran, conversan, ríen, celebran y anuncian lo que está naciendo. Las plazas pertenecen a la vida. Yo misma necesito volver a ellas una y otra vez.

Pero ninguna mujer planta un árbol centenario en mitad de una plaza esperando que allí eche raíces.

Los árboles necesitan otra clase de tierra.

Las Obras también.

Una Obra necesita habitaciones donde la palabra pueda quedarse. Una biblioteca donde el pensamiento pueda madurar lentamente. Puertas capaces de conducir de una estancia a otra sin romper la conversación. Lugares donde el silencio también tenga un sitio reservado. Porque hay pensamientos que solo aparecen cuando dejan de sentirse observados.

Creo que por eso terminé llamando Templo Digital a esta web. Nunca he sentido que hubiera que convertirla en un templo. Simplemente, un día comprendí que ya lo era. La llamo así porque, poco a poco, entendí que estaba construyendo un lugar donde la Obra pudiera seguir respirando incluso cuando yo estuviera lejos del teclado. Una casa que pudiera seguir habitándose mientras la Obra y yo continuábamos cambiando.

Hoy ya no siento que tenga una página web.

Siento que estoy cuidando un lugar al que, de vez en cuando, regresan mujeres que nunca he visto.

Algunas vuelven buscando un ensayo.

Otras llegan para un proceso de fotografía.

Otras porque alguien les habló de arquitectura.

Y otras ni siquiera saben qué estaban buscando hasta que una conversación encuentra, por fin, las palabras que llevaban tiempo sintiendo por dentro.

Solo sienten que aquí pueden bajar el ritmo durante un instante.

Y, curiosamente, eso era exactamente lo que yo deseaba construir desde el principio.

Una página puede contener información.

Un Templo puede contener, además, una vida.

Y quizá esa sea, en el fondo, la mayor declaración de amor que he hecho nunca a mi Obra.

Construir un lugar donde pudiera quedarse.

Donde pudiera seguir respirando incluso cuando yo guardara silencio.

Y donde, con suerte, otras mujeres también pudieran sentirse, por un instante, un poco en casa.

Con amor,

Pau

-

P.D.

No sé si todas las mujeres necesitan un templo.

Solo sé que el día en que empecé a construir el mío, dejé de sentir que tenía que sostener mi Obra completamente sola.

Y esa ha sido, quizá, una de las mayores formas de amor que he aprendido a ofrecerme.

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Autora: Paula Eugènia — fotógrafa, escritora y fundadora de El Ojo de Venus.